Me acuerdo del año en que se murió Pancho. Nunca antes habíamos tenido la muerte tan cerquita, sólo había sabido ántes de la muerte de mi bisabuelo, pero como no lo conocía mucho ni entendía en si la idea de muerte, no senti nada.
Pancho fue diferente, porque era chiquito como nosotros, a mi me llevaba 2 años.
No sé muy bien porque se murió, dicen que fue culpa de la escuela, no sé cuál habrá sido la verdad, pero al día siguiente ya no fue a clases y eso es todo. Nunca se había muerto nadie en la escuela, ni en el pueblo (que yo recuerde), era extraño. Su hermana iba en mi clase, también dejó de venir, pero solo por un ratito.
En mi cabeza el pensamiento que no comprendía era simplemente que ya no íbamos a volver a verlo, nunca.
Todos parecían sentirse incómodos, porque en mi pueblo no hace frío, pero recuerdo esa sensación de tener tanto tanto frío, estábamos todos sin saber qué hacer con tantos segundos. La fuerza del presente nunca tiene tanta potencia como cuando alguien se muere, talvez sea similar a cuando cortas con alquien que amas mucho, no se.

Fue la primera vez que escribí algo con una intensión estética. Era un poema como los que yo recordaba, con cierta intención de rima. Yo tenía 11 años, mi primer poema hablaba de muerte.