Turisteando en un diminuto domo vegetal.
él esta ahi, señalando la entrada a la jungla azul, toda vestida de puntitos color plata.
entrando, suceden cosas extrañas, aquel sueño todos los días, el de perderse en las entrañas urbanas, y sigue ahi presente y despierta ciertos instintos de magia, instintos viejos que talvez usaban los celtas, o los mayas, hay algo en mi, como de un niño o una bruja transmutada en gato. 17 años.

porqué?... porqué se duerme de vuelta en el asfalto?, será que no me conecta con los árboles o el verde aunque sea solo un pequeño domo que a rumores se refiere a la gran jungla?

todas las veces es lo mismo, todos los días. de repente me encuentro algún extrañ@ que me abre los brazos o me insulta con sarcasmo escrito y seco en sábanas largas o simplemente me acompaña y me deja guiarl@, pero siempre es la misma calle, los mismos túneles oscuros.

Y de una forma muy divertida, the spot was taken allready a no mas de unos cuantos meses. y te hace pensar en la cosa mas cierta que tiene esta vida. nadie es indispensable. eso y las mutables fotos del nie que también de una forma no menos divertida te recuerdan que el tiempo pasa y no en valde... tan rápido... 6 años ya, aqui... y contando.

te fuiste enojada con algo. como que el verde o las mujeres de tacones y cabello tieso. como que los productos y las fajas reductoras, las chichis grandes o la escuela pequeña.
en el avión construías sueteres con nubes rosas y tu cabeza a mas pies de altura.
todo ese abrigo resistió muchos inviernos, pero llega un momento en que te das cuenta que el mundo es frío y que tienes que ser medio aguerrido para ser lo mas feliz que se pueda.
Suelta tanto rosa, nadie lo dice directo pero no se oye otra cosa.
Suelta tanto rosa, que la crisis, que los gringos y menos trabajos para extranjeros.
Hace frío, si. Pero creo que ahora mismo no me siento tan paralizada y esclavizada de mi miedo como usualmente.
Me dan miedo los descabezados que derepende aparecen, el novio de la refugiada de guerra y las cartas del banco, pero la lista es un poquito mas corta que antes.

toda tú redonda, llena de suaves formas abultadas, no existen los ángulos, aunque tengas prominentes pómulos o cejas de piquito.

La primera vez piensa que se encuentra ante la delicada presencia de un hada, ni mas ni menos. Y llena su jardín con pétalos de rosas y cuarzos al final de los caminos, lleno de cuentos, poemas y confeciones secretas no tan secretas.

Le compone una canción de notas tristes, sé que es para ella, me gusta imaginar que soy la única que la ha escuchado, no es para mi, aún así es bonito.

Te digo todo lo que concierne a tu pasado, te narro cada diminuto detalle que mi recién adquirida y nueva sencibilidad me permite recopilar, si, ya se llorar... otra vez, muchas veces al día, no es de mujeres manipuladoras. tu canción, tin tin tiririri... no me la se, pero es de finos sonidos, justo como él describía tu belleza, pero su canción es triste, tú eres hada, en las hadas solo cabe un sentimiento a la vez, no recuerdo haberte visto triste salvo una vez y lo disfrutabas tanto que te tomabas fotos mientras llorabas profusamente, se puede decir que estuvieras triste?.