hay unas arañitas que tienen una parte trasera en forma de trompo, cuando era pequeña les llamaba arañas Malalas por el parecido que le encontraba con su cabello.
alguna vez viendo "la historia sin fin" muy emocionada le dije que se parecía al duende nocturno, ella muy ofendida dejó de hablarme todo ese día y son de esas anécdotas de las que los tíos se siguen riendo hasta estos días.
Malala es muy guapa y es coqueta aunque ella dice que su cuerpo ha cambiado mucho, no conocí a Malala cuando era jóven pero era reina de belleza en el hospital y a mi abuelo siempre le ofrecían cosas a cambio por ella. A Malala le ofendían mucho las comparaciones con duendes y arañas porque era conciente de semejante belleza y hasta la fecha todos los que la rodean también lo son. todos los días sus joyas convinan con su ropa y sus pies son incapaces de andar sin tacones, incluso sus chanclas de dormir los tienen. cuando voy a su casa siempre le molestaba que no llevaba pijama y me dormía en pantalones de mezclilla, por darle gusto hace dos años le dije que me prestara una pijama si la hacía tan feliz, ella muy gustosa me dio una de satén roja de esas brillositas como de señora. mi mamá se rió mucho, incluso yo misma me reí tanto que cada año sigue la pijama brillosa esperandome en su casa.

llegó una mujer al pueblo que usaba exóticos sombreros y faldas largas, mi mamá decía que le impactaba el aura europea que exalaba esta mujer. le apasionaba el arte y era naturalmente surrealista (creo yo como todos los mexicanos lo somos) y con ese mismo exotismo aplicado a sus colores y a sus temas.
hizo toda suerte de clases, desde cursos de verano hasta clases de francés e inglés en la escuela, dicen que no tenía un control tan bueno de la gramática pero le ponía ese algo a sus clases que hacía que lo recordaras todo muy bien, que te enamoraras de lo que ella estaba tratando de enseñarte.
un día ella regresó a europa y dejó en el pueblo a sus tres hijas que durante esos tres meses liderearon su propia vida como si tuvieran 18 años, cuando ella regresó decidió que ya no quería ser mas líder, ni mas trabajadora y que había pasado casi toda la vida luchando, en la escuela le habían dicho que historia del arte no servía para nada, que las clases que ella daba eran solo para relajar a los niños después del recreo y que no tenía necesidad de profundizar en cosas pesadas como el arte.

la semana pasada hablaba de ella con una de sus hijas, el mujerón que ella tenía de madre y las cosas que había hecho en el pueblo, de las cuales probablemente ni ella tenía plena conciencia.

un museo es un lugar donde se condensa una identidad individual y colectiva.
Se busca mostrar la identidad incluso en pequeños lugares, en pequeños símbolos, el espíritu del arte y el espíritu humano convergen en este punto, ambos siempre estan buscando decir que es el ser humano. si no hay un museo, el arte no completa su función comunicativa, pero para el hombre, casi cualquier lugar puede ser aprovechado para ser un museo. el museo nos habla de quienes somos, de lo que nos gustaría ser o lo que nos averguenza de nosotros mismos.



imagen: vhm-alex
image: vhm-alex

confundo censura+sensual=sensura mi cabeza es medio dislexica

un discurso se compone por toda la información que se muestra al igual que la que se oculta, un discurso puede omitir información para darle mayor fuerza a su mensaje.

comence este blog por razones muy pueblerinas, me gustaba un niño y así estaba mas cerca de él.

desde su comienzo este blog no ha tenido mas allá de 2 o 3 comentarios por entrada, lo cual siempre me ha dado la libertad o al menos en mi cabeza lo pensaba de poder escribir lo que yo quisiera, cualquier tema. entonces también se volvió para mi como un ejercicio para mejorar mi redacción y la fluidez al escribir, me hice el propósito de poder escribir acerca de cualquier cosa, mientras mas pequeña e insignificante mejor, nadie habla de las cosas pequeñas y a veces son las mas bonitas.

algo que siempre me ha parecido lo mejor de los blogs es que son gratuitos y libres, no tienen publicidad a menos que el dueño lo quiera y en cierta forma ésto también da seguridad, mi blog siempre fue como una pequeña libreta que le regalé al niño que me gusta.

hace un tiempo escribí una entrada que a alguien no le gustó y le llamó muy disgustada a mi mamá (a pesar de que tengo 23 años) para reclamarle que porqué escribí de ella negativamente. La entrada en realidad no hablaba de ella y se le mencionaba por mera anécdota pero se lo tomó muy personal y probablemente siga enojada y probablemente solo por el puro morbo siga visitando regularmente este blog, le pidió a mi mamá que me dijera que escribiera una nota aclaratoria.
Y porque pienso que solo en China se revisa y censura el contenido de los blogs, no voy a hacerlo, parece mentira que habiendo todas esas redes de pederastas y fraudes coorporativos por internet la gente se siga preocupando porque aparece en un cuentito de un blog que solo habla de cosas insignificantes y que tiene menos de 3 comentarios al día.

y para cualquier aclaración, exortaría amablemente a tratarlo lo mas directamente posible conmigo: cafe_claro@hotmail.com

la parte ambigua del diseño es esa que se trata de crear una identidad que cada quien pueda adoptar y sentirse único, una sensación colectiva de ser único. no hay distinción en el trabajo si lo que quiere depurarse son los defectos propios de la artesanía, el trabajo humano y minucioso que ésta requiere, ya no hay humanidad en las cosas ni en el mundo. queda el diseño que pretende fusionarse con el arte y maquillar la tristeza de esa situación. "mi reina, no eres única, aunque lleves esos pantalones" al llegar aqui, me di cuenta que la ropa es mas multinacional de lo que podríamos imaginarnos, tenemos muchas cosas en común, nuestra ropa se hace en china, nuestra ropa ya tampoco es identidad aunque a veces se pretenda. talvez en mi propia carrera guardo una pretención muy utópica, seguir encontrando mi identidad en mi trabajo, porque no me imagino vestida de traje con un portafolio en un escritorio, disolver la identidad en un uniforme. si conservamos algo por mas de tres años, talvez nos de algo de identidad, porque entonces comienza a tener uns historia y se convierte en un símbolo de algo mas palpable que una idea, podría ser un concepto construido por mi mismo para mi, algo que el tiempo me ha regalado, lo que falta hoy en día es tiempo.

los superheroes tienen doble identidad para no ser atacados por sus enemigos y talvez su secreta tendencia homosexual por usar la ropa interior por fuera y mallitas entalladas.
de día es una estudiante de bellas artes común, de noche mediocre diseñadora y cabecilla de una guerrilla por internet.

Ico se me presenta en contadas ocasiones en los sueños, siempre cuenta cosas raras.
Cuando era pequeña solía soñarlo con cierto terror, convinando iconografía mezclada de los Thundercats o los halcones galácticos y un propio significado muy escondido de la persepción que un niño podría tener de cada persona.
Crecí lejos de mis abuelos y de mi familia porque mis padres siempre buscaron espacio y encontrar una nueva aventura en un lugar mas o menos vírgen.
Cocoyoc era vírgen en ese entonces y mi abuelo me era un poco ajeno.
Cuando yo empezaba a hacerme mayor y a valorar la compañía y la personalidad de mi abuelo, él murió.
El día que el murió, yo soñé con Beattle Juice y una montaña rusa, desperté enojada porque había estado muy triste, le preguntaba en mi cabeza porque no había dejado despedirme, cuando él murió yo no tenía edad para entrar al hospital, no pude verlo una última vez. Como una semana después, soñé que estábamos en su estudio con todos sus libros verdes y ese olor tan peculiar como a papel o simplemente debe de ser el olor que producen los libros al rozarse, él estaba sentado en su mesa rodeado de todos sus imanes y las lupas aquellas, su cuerpo se hacía polvo y caía lentamente sobre todos los libros, escuchaba su voz diciendo "siempre voy a estar aqui, en cada libro, siempre voy a estar cuando me busques.
Después cuando comenzamos a repartir lo que cada quien quería conservar de lo que le pertenecía, sin dudarlo escogí una serie de libros que para mi tienen un significado muy profundo, aunque no sean buenos. me llevé toda la saga de V.C. Andrews "flores en el ático" y un libro de cuentos de los verdes que tenía unos dibujos muy bonitos que cuando era pequeña solía hacerme soñar durante meses con solo evocar los dibujos. Cuando pienso en mi abuelo siempre acude a mi cabeza un libro verde viejito.
De vez en cuando en momentos difíciles se me aparece en sueños, a veces no tienen que ser tan difíciles pero siempre son sueños raros.
Una vez los soñé con todo y Carl Sagan, escuchando los dos atentos las explicaciones de las estrellas que Carl tenía que decir, lo mas extraño es que iban relacionadas con una caja de cereal que se abría en el cielo... los sueños son irreverentes a veces.
Ayer volví a soñarlo, sentado en una mesita blanca sosteníamos una conversación muy larga y cargada de risas, me dijo "es muy raro, pero para Oralia y para ti soy un símbolo de conocimiento" y ahi se acabó todo. El otro día vi una pequeña maceta de hiedra verde y pensando en símbolos, la imaginé perfectamente sobre mi escritorio blanco.

porque hoy fue un día especialmente jodido y porque en este mundo nadie mira por otro que no sea el mismo...

Definitivamente no soy tan posmo como yo quisiera, hoy he recibido varios rechazos artísticos, no perteneceré a la sociedad posmo de threadless, ni al ámbito artístico de méxico, me falta ser mas ambigua, un poco mas conceptual y beber cerezas flotando en perfume dentro de un sombrero masculino, demasiado pueblerina y sin modales.

y la señora con una delicadeza increible se dejó caer cual rockstar a los asientos de los jovencitos que viajaban en el tren, secretamente a mi punto de vista albergando la esperanza de que le fuera otorgado uno de estos privilegiados asientos. en este país la fuerza social de la tercera edad es una cosa de llamar la atención, de esos suvenirs mentales que te terminas guardando después de visitar una ciudad, los viejitos que pelean en el autobus, en la cola del pan, en el metro, en las escuelas, viejitos que han visto la sucesión de este siglo con sufrimiento, teniendo como resultado esa dureza implacable de carácter.

que te amen o que te odien, pero nunca NUNCA dejes indiferente.
al parecer heredé la personalidad maniqueísta de mi abuelo paterno Carlos Ramírez. amante del golf y algunas otras cosas, le empinaba con singular alegría a la botella y decían que tenía un numerote tanto de amigos como de hijos fuera del matrimonio.
murió atestado y detestado, callendo lentamente por un barranco después de quedarse dormido mientras manejaba.
sus hijos se repartieron casi todas sus pertenencias y por azares del destino a mi papá le tocaron sus palos de golf y como símbolo del gran aprecio que le tenía, los dejó pudrirse lenta y efectivamente en el jardín.
los palos de golf se convirtieron pronto en el hogar de múltiples insectos y el juguete y tesoro predilecto del perro, era un verdadero deleite verlo correr con su hierro 7 en el hocico.
algunos se llenaron incluso de vegetaciones misteriosas que acabaron por mimetizar la propia casa con los palos.
un día soñó que Carlos Ramírez le decía que ya lo perdonara.
los palos fueron removidos de su habitual paisaje y el perro se quedó muy triste.

le gusta muchísimo su vida, su sueldo le puede dar para pagarse toda la ropa de diseño que quiera, para embriagarse todos los fines de semana e ir a conciertos de 400 euros.
la escuela le importa poco, puede darse el lujo de terminarla en 8 años si quiere, probablemente siga trabajando de mesera porque no necesita ser nada mas. esta es la debacle europea, donde quién sabe de que país sacarán a los licenciados y esos sueldos que ni siquiera puedo imaginar las cantidades, quien sabe si habrá mas que hombres de corbata, mas que contadores y administradores.

-porque no trabajas?.

siempre que escucho esta pregunta me siento triste y me veo a mi misma en mi país dentro de unos 8 años. no se comprende que allá no se pueda vivir de ser mesero, no se si se pueda vivir de ser artista, cuando me fui todos decían "estudia algo real, que el arte sea tu hobby" la definición de real me resulta muy ambigua, me preocupa a veces que el mundo es demasiado real y uno se muere de frío, no quedan huequitos para los sueños pequeños. solo para meseros con sueldo de licenciados.

La descripción de un emo consiste en una persona de sencibilidad exaservada, de continuos episodios de llanto, tendencia a la tragedia y pasión por los diarios y la poesía.
-Burrita eres emo!!
-Yo no soy emo porque siempre he sido asi, es mi identidad, no un rol.
-Di lo que quieras pero eres emo
Y me quedé con esa sensación asquerosa de verme socialmente identificada con el grupo de Jared Leto. No soy emo, no soy EMO, NO SOY EMO!!!, solo soy Jimena.
Hace semanas, decidimos intentar hacer diseños de camisetas, yo no tengo la culpa, pero mis chistes no dan risa. Aún así intente hacer un juego de palabras con la frase "love hurts". Mi camiseta se trata de una figura masculina con una soga al cuello, parada en un banquito justo en el instante antes de saltar, del otro lado de la cuerda esta un corazón amarrado que cruza el hombro y se ve en la parte de atrás de la camiseta. Mi intención era satirizar precisamente el drama con un dibujo muy depurado.
Al pasar los días me encuentro con estos comentarios:
-cheer up emo kid
-too emo
-life goes on emo!
-agh
-bad tshirts can hurt too
Jajaja y con el universo detestando mi pobre diseño y empeñado en recalcarme que soy un equivalente femenino de Jared Leto pero sin el atractivo visual jajaja ya ni como repetir que NO SOY EMO, solo mis chistes no son graciosos.
Este verano en la consulta de Gloria, me dijo:
-Tienes una tendencia a las tragedias y a complicarte la vida (...)
Yo solo pensaba "si te atreves a decirlo, te daré un puntapié"

Nos metimos a un concurso de diseño de camisetas, hice uno que a mi me gustó pero pienso que es un poco sencillo, aqui a la izquierda hasta arriba de todo puse un link para que voten, por favor por favor por favoooorrrr voooteeeeennnn!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

aqui a la gente le gusta pensar que se viste igual que toda la gente del mundo, que en verdad la marca de sus pantalones va a separarlos de todo el universo.
no comprendo su concepto de clases, escasamente será un talento reservado a los que gozan de una vista privilegiada porque quién demonios se acerca a ver quién hizo los jodidos pantalones del wey de al lado... ni siquiera se quien hizo los mios, estoy acostumbrada a reciclar, aquel que consiga encajarle unos pantalones a mis caderas le besaré los pies o mas bien las manos.

Se despertó y encontró toda su cama encharcada de sangre, se encontró con sus nudillos destrozados y una herida misteriosa de la cual ignoraba su paradero en su propio cuerpo.
se puso a armar pedacitos de la noche divertidísimo, ya alguna vez había despertado en el carrito de los hochos con las putas y los borrachos locales. cada vez que toma concluyó que el presidiario que lleva dentro (algunos llevamos un forzudo o una puta, él lleva a un presidiario) toma el control de todo y corre libre con la chiquibanda para hacer destrozos.
entre sus curiosidades se encuentran una voz sensualona cuyo potencial es infinito y una cabellera que crece espesa y oscura casi desde el final de las cejas.

intentó arrancarse el lunar de la punta de su nariz porque pensaba que era lo que la hacía fea y por eso su mamá no la quería, dice que todas las noches se imaginaba un barco pirata saliendo por el closet, quería que la incluyeran en todas sus aventuras. ahora que es adulta, siempre lleva un cutter en su bolsa, le gustan los chocolates de frambuesa o yogurt y los viernes se disfraza de matahari para su esposo.

tenia unos tenis negros con dibujitos de colores. en la primera tardeada según esto en quinto de primaria, rodeados de paja y de luces, y por ahi donde el rap estaba un poquito de moda, evocaba los pasos aprendidos en las tardes de ensayo.
-No hagas eso aqui, pueden ver nuestros pasos.
A partir de entonces no volvió a hacer esfuerzo alguno por bailar, incluso en esos coercitivos intentos del grupo por sociabilizarla, podía pasar horas enteras de pie y estática en medio de la pista de baile.
en las sociedades contemporaneas no hay cabida para una joven que no sabe o no quiere bailar, la juventud contemporanea se esmera en remarcarlo.

quique alguna vez cometió el error de vestirse de rumbero y salir con todo el vestidito y las maracas publicamente en el festival anual, a partir de entonces aunque no se entedía bien el concepto de homosexualidad se rumoreaba que pasaba algo con quique o que quique era raro, quique amaba bailar y la juventud contemporanea no se lo agradeció, así, un joven en estos días también debe saber elegir que bailar y el atuendo adecuado.

al final ideó la forma correcta de bailar de alguien como ella, y era agitar la cabeza violentamente golpeando a la gente que bailaba alrededor.
-Oye, que vigorosa, por favor no bailes.
Y se sentaba contenta y segura de estar haciendo un bien social. la gente la miraba con beneplácito.

para cada sociedad decadente, un nuevo surrealismo...


judith se enamora cada fin de semana, le gusta una historia y le da igual cualquier protagonista con tal de ver su obra representada, esta enamorada de una protagonista que no se corresponde con ella misma, judith esta triste pero siempre se busca en diferentes contextos esperando encontrarse con esta mujer tan diferente a ella.

me gusta judith, no tiene nada que pedir a nadie, su cara es extremadamente bonita.
ella no lo sabe y eso es triste.
dicen que es bulímica, lo dice ella y esto es sospechoso, las bulímicas mienten mucho, de diferente forma que las anoréxicas, ponen a veces en relieve su condición porque la mayoría de las veces lo que menos buscan es estar delgadas, es eso medio sutil detrás de la delgadez, un contenido social muy complejo.
pero si atravez de sus enfermedades y conductas autodestructivas busca una realización social, judith siempre va a estar sola.
judith me da pena

en el cuarto al que llevaba la escalera en caracol blanco en teoría no había nada. subíamos ahi en las vacaciones y le tirábamos huevos a los taxis o a los niños de al lado, cuando creíamos que las consecuencias serían inminentes nos cubríamos de ropa noventera y extraña y decíamos que en realidad todos eramos los gemelos buenos de los gemelos malos que habían sido los que les habían arrojado los huevos, y en nuestras cabezas esta era una razón suficientemente lógica para dejarnos ir.

como el futuro biff tanen, el futuro alfonso de castro se trasladó en el tiempo y de la mano con su vieja esposa me veía con los mismos ojos lascivos que tiene ahora.

el otro día me metí a su página, llena de chinitas encueradas, no encuera a ningún hombre, a menos que haya alguna chiquilla encuerada de por medio.

comienzo a experimentar con fuerza la nostalgia por el paisaje y la naturaleza, despertar una hora antes de lo necesario por el simple placer de contemplar un amanecer anaranjado y sangre, una luna friedrichiana y a todos los sonámbulos que viajan en el tren, uno debe establecer un vinculo muy raro cuando te le duermes en el hombro a un extraño. en esta casa no hay nada, ni sartenes ni gatitos extraños. es de las primeras veces que si hay una inmensa ventana que me hace proporcionalmente feliz. a veces me veo a mi misma sacando recuerdos desagradables como si fueran tarjetas de un directorio telefonico, javi javi javi javi, el nombre me hace temblar.

y te preguntas qué tanto serás capaz de meter en una maleta, odias al que te limita a una sola maleta, tiene el tamaño de un closet pequeño, pero sigue siendo una sola maleta, es la depuración máxima, omitir el ornamento, regresar a lo necesario, a la escencia y es ahi donde te preguntas qué necesitas para seguir siendo tú, una isla que no esta desierta pero no hay nadie conocido, puro mar de rostros, qué te llevarías?, en esta isla no hay enchufes iguales a tu isla, así que los aparatos electrónicos, descártalos... no te caben personas en la maleta, es ilegal llevar cuerpos, qué queda?.
es inevitable que tu primer instinto haya sido recurrir a tu pasado, de cierta forma cuando lo miras recuerdas una historia, recorres todos los pasos que seguiste para ser quien eres, así si te pierdes, siguiendo estos pasos puedes recorrerlos otra vez y talvez volver a ser quien eras antes, después de todo, es un puerto seguro.
el tiempo ha pasado y aqui ya no tienes pasado, ya no tienes mapas ni rastros de quien eras, en esta profunda depuración de ornamentos se han perdido todas aquellas nimiedades y detalles que en cierta forma te definían, eres un detalle, un puntito ni siquiera registrado en la historia, esperas ser un puntito registrado en el corazón de un hombre, de algunas personas, con eso te basta a veces, el mundo es tan basto y tú tan pequeña, tan depurada, tan carente de ornamentos. te probaste los aretes de tu abuela, los adorabas porque eran pesados y brillantes. te miras en el espejo y te sientes ajena, no son mis aretes, yo ya no soy yo

es una idea que me fomenta el viajar sola por el metro. javi me dejó cicatrices mentales y una pequeña y nueva paranoia, dicen que el tiempo lo cura todo, no es cierto, el tiempo te llena de marcas e historias en la piel, sino, preguntenle a los viejitos, quién se ha vuelto mas saludable, mas jóven y mas ingenuo con el tiempo?, el tiempo hace que se te olviden las cosas, pero no cura nada. decidí sembrar plantas en los dedos de mis pies si el pavimento era demasiado duro e infértil, hacer casas imaginarias en los esternones de mis mejores amigos, ahi donde todo es cálido y rojo, no me gustan los dormitorios rojos, es lo malo.
hoy pensaba para esa persona imaginaria que no tiene ni siquiera un nombre, no es un dios y ni siquiera tiene poderes, sé que es un ser invisible pero albergo la esperanza de que tenga algo que ver con mi propia programación de autosabotage y talvez si descubro cómo emprender el diálogo con él solucione todos mis problemas de suerte, burrita de mal aguero me dice mi novio.

La criatura mas hermosa que ha pisado mi vida